An dieser Wettereiche
geht mancher still vorbei,
bekreuzigt sich, die gleiche
schlug halb der Blitz entzwei.
 
Die Rinde ist zerspalten,
geschwärzt, vernarbt, zersägt,
doch in dem Stamm, dem alten,
ist Kraft, die hält und trägt.
 
Und immer wieder sprossen,
aus diesem grauen Lauf,
dem Leben neu erschlossen,
die jungen Triebe auf.
 
Otto Wilms